Пятница 29.03.2024 09:49 |
Приветствую Вас Гость Главная | Регистрация | Вход | RSS |
|||||||
|
На Перекрестках Трех МировПтички-мышки.Позавчера идем с дрессировки. Вдруг Бриз замер, уставившись
на невысокую вишню за забором частного дома, всю усеянную пищащими мышами. Серенькими
такими. Маленькими. И так особенно тонко по-мышиному пищащими, особенно когда
то одна, то другая мышь слетали на землю и тут же быстро взлетали назад,
сердито маша маленькими крылышками. Писк стоял на всю улицу. Собак обалдело
посмотрел на меня, на дерево с мышами и был готов стоять напротив него до конца
дня. Или пока все мыши не улетят. Не будь поводка, он бы туда лично наведался -
узнать причину мышиной возни. - Разводишь, - не поверила собака. - Какие же это птички? Что я, птичек в детстве не насмотрелся в лесу. Мыши это. Целая стая. Пошли ловить, пока не разбежались. Я буду дерево трясти, а ты ловить их в рюкзак. - Птицы. - Мыши! Так мы препирались до самого троллейбуса, в котором на задней площадке оказался жутко вкусно пахнущий Волгой и рыбой дядя-зимний рыбак. Бриз от него оторваться не мог - такой вкусный дядька попался! Мыши, которые птицы, были забыты почти сразу. |
SerZem © 2024-2010 |