Позавчера идем с дрессировки. Вдруг Бриз замер, уставившись на невысокую вишню за забором частного дома, всю усеянную пищащими мышами. Серенькими такими. Маленькими. И так особенно тонко по-мышиному пищащими, особенно когда то одна, то другая мышь слетали на землю и тут же быстро взлетали назад, сердито маша маленькими крылышками. Писк стоял на всю улицу. Собак обалдело посмотрел на меня, на дерево с мышами и был готов стоять напротив него до конца дня. Или пока все мыши не улетят. Не будь поводка, он бы туда лично наведался - узнать причину мышиной возни.
- Пошли, -говорю, - собака. Это не мыши. Это во-ро-буш-ки. Птички такие маленькие. Они чирикают.

- Разводишь, - не поверила собака. - Какие же это птички? Что я, птичек в детстве не насмотрелся в лесу. Мыши это. Целая стая. Пошли ловить, пока не разбежались. Я буду дерево трясти, а ты ловить их в рюкзак.

- Птицы.

- Мыши!

Так мы препирались до самого троллейбуса, в котором на задней площадке оказался жутко вкусно пахнущий Волгой и рыбой дядя-зимний рыбак. Бриз от него оторваться не мог - такой вкусный дядька попался! Мыши, которые птицы, были забыты почти сразу.